Nous revoilà, psychaîtres, êtres d'âme ayant chaîne, châtiant bien, tout ensemble, aimant, paissant et ruminant le long de vos traversées...
Ça radiote, routinièrement, mais percutez voir... Il pourrait s’en falloir de peu, conducteurs, de permuter nos sièges. Nous abandonneriez vous, aussi furtivement que pourraient fourcher nos voyelles, votre place, en retour de choses, que nous excéderions les hospices de cet ordre, sans l'ombre d'un doute... Alors ch... ?
Pour la circonflexion : circonspection mâtinée du bêl accent d'ingénue flexion. Plaît-il que nous y comprendrions chose aussi, nous vos âmants qui errons les jours entre vous. Nos lueurs dans vos phares pressés pourraient encore à temps éclairer en retour, aussi chaotiques soient-elles ; croyance en de vieilles persistances créatiniennes. Nos fusées dans les yeux semblent plutôt pointer vers un commun trou noir, et nous nous passerons bientôt les uns devant les autres aussi fugacement que l'infirmière devant son hublot. Nous passerions nous bientôt l'un de l'autre, il n'y aurait qu'un pas ; que commettrions nous ? No comète.
Conjonction, freinage d’urgence, rétention. Inspection, rentre dedans... Mal au cœur, perles ingérées, fausses routes, court-psychuitrie, claustration, une histoire de clapets... Contention ; digest :
- Cheap chip, pauvre puce : vous prendrez bien un petit épanchement pour votre plaie sans fond ? Mais oui, au plaisir ! Le supplément sera pour moi. Galopin, va. Méditer, calme ment, cache ton, cache ton... Comme pour boire. (Merci, au passage, ô Pinel, d'avoir stoppé la saignée.)
- Tics éthiques et tiques et tollégrammes : écueils de jour, comme de nuit. Un chatbot tueur, à ta bonne heure, te guidera ci-bas, cachotier, pour un moment de récif. Trop coolant, neunoeud compatible. Et si ce n’est pas ce port,
- Punaise, beuglent les bugs, vos gueules boggles : voyez l’horizon des urgences, l’azurance du bon moment, azimutément. (Au loin, le choeur des bugles s’approchant)
Beetle, petit scarabée : pair-aidance, autogestion, c’est la solution ! Ya basta, démerden sie sich et ça repartira (comme en 40 ?). “Ils prennent mieux soin d'eux même entre eux, il fallait de toute façon s'en remettre, ti n’a pas le choix. Plus on est de fous plus on rit, non ? Alors enrôlez au tour magique des mystères, renaissance garantie contre, actuellement, tous les soleils noirs...”
... ou longtemps encore la tête dans le cac. Promesses déliques, ouates, mais méséprouvons quoi ?
Une prière pour les sains, alors, avant l’élargissement. Nimbées, la foudre frapperait vos têtes que nous serons donc là, pour vous dire de ne pas vous inquiéter, qu'on connaît ça, que ça ira. Nous serons vos becquetilles, vos jacquetances, une réassurance, un appui, tous ressautés.
Aux autres : ah yo, compagnons, bombons le torse, les gondoles désarriment ! Aux revenants des mers inénarrables d'ouvrir grand les marrines et d'entonner les tonnes ! Certes nous humons les écueils, oyons de fort loin les échos siréniques, et touchons toujours en improbables climats. Nous saurions reconnaître, encore, de tous les reflets comme de leurs regards, tant d'autres créatures propres à nous faire tous charivariver. De là... à de telles vannes... C'est vérité pourtant, Brandt l’avait bien vu, à travers son hublot. Dernier espoirage des chiffes molles, avant fin du programme, noch a mol. Normal quoi. Bon voyage.
Lessivés, débaraquement immédiat. Nous savons où cela commence. La séparation de nos eaux graphiée, le là précis où se jettent nos Icares et nos nausées, désigné : les plages blanches où les déesses sèment nos petits grains, nos nouvelles frontières, aux falaises assurées.
Rue toi s’y, cours toi aussi. Secoue ; galope, gravis ; à la listière, comme aujourd’hui.
Arrime, désarrime... laisse. Rime plutôt, maintenant, coco, t’y es.
Lit vrai, l’entier
Bouquin vil, mon coquin, va inner
Supplément au voyage, rame :
Beau, candide road-book